Ese chico tan timido y complaciente

George Harold Harrison
Liverpool, Reino Unido, 25 de febrero de 1943 – Los Ángeles, Estados Unidos, 29 de noviembre de 2001


My Sweet Lord
George Harrison


Sit tibi terra levis

"Bien, no me importa.

Tocaré lo que quieras que toque

o no tocaré nada si no quieres que toque nada.

Todo lo que sea por complacerte, lo haré."

George Harrison a Paul McCartney

en Let It Be

I

II

III

Taxman
The Beatles

Recaudador De Impuestos

Deja que te diga cómo es
Uno para ti, diecinueve para mí
Porque soy el recaudador de impuestos
Sí, soy el recaudador de impuestos


Si el cinco por ciento te parece poco
Agradéceme que no me lo lleve todo
Porque soy el recaudador de impuestos
Sí, soy el recaudador de impuestos


Si conduces un coche, cobraré un impuesto por la calle
Si quieres sentarte, cobraré un impuesto por la silla
Si tienes mucho frío, cobraré un impuesto por la calefacción
si te vas de paseo, cobraré un impuesto por los pies
Recaudador de impuestos
Porque soy el recaudador de impuestos
Sí, soy el recaudador de impuestos


No me preguntes para qué lo quiero
Aah, Mister Wilson
Si no quieres pagar más
Aah, Mister Heat
Porque soy el recaudador de impuestos
Sí, soy el recaudador de impuestos


Ahora un consejo para los que se mueran
Recaudador de impuestos
Declarad los peniques de vuestros ojos (*)
Recaudador e impuestos
Porque soy el recaudador de impuestos
Sí, soy el recaudador de impuestos


Y sólo trabajas para mí
Recaudador de impuestos.

(*)Hace referencia a las dos monedas que los griegos ponían en lo ojos de los muertos al enterrarlos (en realidad era bajo la lengua) para pagar a Caronte (en griego antiguo Χάρων Khárôn, ‘brillo intenso’) o Carón era el barquero del Hades, el encargado de guiar las sombras errantes de los difuntos recientes de un lado a otro del río Aqueronte si tenían un óbolo para pagar el viaje. Aquellos que no podían pagar tenían que vagar cien años por las riberas del Aqueronte, tiempo después del cual Caronte accedía a portearlos sin cobrar.

Aunque con frecuencia se dice que porteaba las almas por el río Estigia, como sugiere Virgilio en su Eneida, según la mayoría de las fuentes incluyendo a Pausanias y más tarde Dante el río que en realidad transitaba Caronte era el Aqueronte.

Yo tenia una bicicleta...

Al borde de un camino, llena de hollín y con solo una rueda hay una bicicleta. Marca BH, por algunos restos de pintura deduzco que el cuadro fue un día de color azul eléctrico,  frenos de palanca, solo una corona y un piñón, manillar de paseo, sin sillín. En medio de la ruina, colgado de la parte trasera una cartuchera de cuero casi deshecho y, uno que de natural es curioso, al intentar abrirlo se deshace entre los dedos. Dentro dos llaves de tuercas, un raspador de cubierta, un tubo de pega, los restos de lo que en su día fueron unos parches y una caja de crema "Nivea". Abro con cuidado para que no se deshaga y dentro tres bolindres, "un gordo" de barro y dos bolas de cristal...

Retrato

Antonio Machado

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Το ποδήλατο

Κώστας Μακεδόνας

La bicicleta
Kostas Makedonas

Tomo una bicicleta y me marcho hacia lo imposible,
sostengo en la mano la llave,
agarro el manillar y mi pulso va creciendo,
ya he visto esta obra en alguna parte.

Era un pequeño muchachejo de corazón limpio,
tenía mi sueño, tenía mi bicicleta,
y todo parecía estar en orden.

También cuando tenía dieciséis todo estaba bien,
tenía una vida por delante.

Mi bicicleta fue siempre mía
y me llevaba muy lejos
en medio del Sáhara, como el más profundo anhelo
me conducía más allá de la alegría.

Y ahora en la carrera, de nuevo desde el comienzo
fuerza en el pedal, ojalá vengan también los demás,
vayamos pedaleando por encima del sillín
nuestras bicicletas, así como nuestros sueños
ellas conocen nuestras cuestas arriba.

Los mil nombres de Dios

El tetragrammaton (‘cuatro letras’)

Yhwh en fenicio (desde el 1100 a. C. hasta el 300 d. C.),

en arameo (desde el siglo X a. C. hasta el siglo I d. C.)

y en caracteres hebreos modernos

Achamán, Ahura Mazda, Allah, Amaterasu O-Mikami o Kamisama (天てらす大神様), Ameno Minakanushi, Anu, Avalokiteshvara, Ayyavazhi, Cao Ðài, Elohim, Igzi'abihier, Jah, Ngai, Niskam, Shang Di (上帝), Teotl,Santísima Trinidad (Padre, al Hijo y al Espíritu Santo), Waheguru, Yavé o Yahweh, yhwh (יהוה)...

¿Cual de todos? o es el mismo. Entonces, ¿porque en su nombre se hacen tamañas barbaridades? Si es todo bondad ¿Porqué lo permite? Si es todo Amor ¿Porque a sus ministros la practica les parece una aberración sexual, animal  e impropia en humanos? ¿Porqué en sus labios suena como algo inmoral si en La Biblia sexo hasta se canta? Y da lo mismo ya sea en El Tanaj, La Biblia o El Corán, del ombligo para abajo debe ser territorio del maligno. No entiendo nada, debe ser porque este pobrecito hablador es un iluso, es tonto de capirote o no sabe preguntar y si lo hace es a destiempo y mal o tal vez sea porque...

Espergesia

César Vallejo

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,

que soy malo; y no saben

del diciembre de ese enero.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío

en mi aire metafísico

que nadie ha de palpar:

el claustro de un silencio

que habló a flor de fuego.

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...

Bueno. Y que no me vaya

sin llevar diciembres,

sin dejar eneros.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,

que mastico... y no saben

por qué en mi verso chirrían,

oscuro sinsabor de ferétro,

luyidos vientos

desenroscados de la Esfinge

preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben

que la Luz es tísica,

y la Sombra gorda...

Y no saben que el misterio sintetiza...

que él es la joroba

musical y triste que a distancia denuncia

el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo,

grave.

Baruj Ata Adonai Eloheinu

Tradicional Judía

El Tanaj, La Biblia, El Corán

¿Porqué en ritos, ceremonias y misas solo se leen cierta partes?

¿Cuestión de modas?

¿Intereses?

El cantar de los cantares de Ze'ev Raban
(cap. 6-v4-)

"Me robaste el corazón, hermana mía, novia,
me robaste el corazón con una mirada tuya,
con una vuelta de tu collar"

El cantar de los cantares de Ze'ev Raban
(cap. 7-v1)

CANTAR DE LOS CANTARES
CAPÍTULO 7

Salomón

7:1 ¡Cuán hermosos son tus pies en las sandalias,
Oh hija de príncipe!
Los contornos de tus muslos son como joyas,
Obra de mano de excelente maestro.
7:2 Tu ombligo como una taza redonda
Que no le falta bebida.
Tu vientre como montón de trigo
Cercado de lirios.
7:3 Tus dos pechos, como gemelos de gacela.
7:4 Tu cuello, como torre de marfil;
Tus ojos, como los estanques de Hesbón junto a la puerta de Bat-rabim;
Tu nariz, como la torre del Líbano,
Que mira hacia Damasco.
7:5 Tu cabeza encima de ti, como el Carmelo;
Y el cabello de tu cabeza, como la púrpura del rey
Suspendida en los corredores.
7:6 ¡Qué hermosa eres, y cuán suave,
Oh amor deleitoso!
7:7 Tu estatura es semejante a la palmera,
Y tus pechos a los racimos.
7:8 Yo dije: Subiré a la palmera,
Asiré sus ramas.
Deja que tus pechos sean como racimos de vid,
Y el olor de tu boca como de manzanas,
7:9 Y tu paladar como el buen vino,
Que se entra a mi amado suavemente,
Y hace hablar los labios de los viejos.
7:10 Yo soy de mi amado,
Y conmigo tiene su contentamiento.
7:11 Ven, oh amado mío, salgamos al campo,
Moremos en las aldeas.
7:12 Levantémonos de mañana a las viñas;
Veamos si brotan las vides, si están en cierne,
Si han florecido los granados;
Allí te daré mis amores.
7:13 Las mandrágoras han dado olor,
Y a nuestras puertas hay toda suerte de dulces frutas,

Nuevas y añejas, que para ti, oh amado mío, he guardado.

Palabra de Dios

¡Te alabamos Señor!

Gran Misa n.º 17 en do menor, K. 427 (417a)
Wolfgang Amadeus Mozart
Estructura
Kyrie (andante moderato)
Gloria
Gloria in excelsis Deo (allegro vivace)
Laudamus te (allegro aperto)
Gratias agimus tibi (adagio)
Domine Deus (allegro moderato)
Qui tollis peccata mundi (largo)
Quoniam Tu solus Sanctus (allegro)
Jesu Christe
Cum Sancto Spiritu
Credo
Credo in unum Deum (allegro maestoso)
Et incarnatus est (andante)
Sanctus
Sanctus (largo)
Osanna
Benedictus (allegro commodo)

Turn! Turn! Turn!
The Byrds

Cambia! Cambia! Cambia!

Para todo (cambia, cambia, cambia)

hay un tiempo (cambia, cambia, cambia)

y un tiempo para cada propósito, bajo el cielo.

Un tiempo para nacer, un tiempo para morir

un tiempo para sembrar, un tiempo para cosechar

un tiempo para matar, un tiempo para curar

un tiempo para reir, un tiempo para llorar.

Para todo (cambia, cambia, cambia)

hay un tiempo (cambia, cambia, cambia)

y un tiempo para cada propósito, bajo el cielo.

Un tiempo para construir, un tiempo para destruir

un tiempo para bailar, un tiempo para sollozar

un tiempo para lanzar piedras, un tiempo para juntarlas.

Para todo (cambia, cambia, cambia)

hay un tiempo (cambia, cambia, cambia)

y un tiempo para cada propósito, bajo el cielo.

Un tiempo para amar, un tiempo para odiar

un tiempo para la guerra, un tiempo para la paz

un tiempo en que puedes abrazar, un tiempo para contenerse.

Para todo (cambia, cambia, cambia)

hay un momento (cambia, cambia, cambia)

y un momento para cada propósito, bajo el cielo.

Un tiempo para ganar, un tiempo para perder

un tiempo para rasgar, un tiempo para coser

un tiempopara amar, un tiempo para odiar

un tiempo para la paz, te juro que no es demasiado tarde.

¡AMEN!

El Aleph

Busca El Aleph,
El Hombre con el ansia del saber,
Busca El Aleph.
Ahora, en el mismo instante
En TI, Oh Aleph.

Y daría todo
Por comprender todo
Saber todo
Ver todo.
En una millonésima de segundo:
La Comprensión.

Bendita curiosidad
Que ha movido al mundo
Hasta ahora
Que la quieren embargar
No por oro, ni tan siquiera la Fuente de la Edad,
Solo y a cambio de un titulo de propiedad
Nos han hipotecado la casa, el sótano y la escalera,
No por Saber, sino para "poner en valor" dicen
quieren, también, La Esfera.

El Aleph - Joel-Peter Witkin

“Dijo Tennyson que si pudiéramos comprender una sola flor sabríamos quiénes somos y qué es el mundo.”

J. L. Borges

“La única prueba de la existencia de Dios es Bach”

E. M. Cioran

Variaciones Goldberg
(Johann Sebastian Bach)
Glenn Gould

“uno de los puntos del espacio que contiene todos los puntos”

El Aleph

Jorge Luis Borges

2001: Una odisea del espacio
Stanley Kubrick (1968)

La Música de las Esferas
Rued Langgarrd

“Antes las distancias eran mayores porque el espacio se mide por el tiempo.”

J. L. Borges

Baraja marcada

Tiempos de trampas, tiempo de tahúres, tiempos de listos, tiempos de engaños. Los que saben juegan con las cartas marcadas (espero que si no funciona la moral al menos que si lo haga el Código Penal) si no tendremos que hacer algo pues de lo contrario nos van a desplumar.

 Yo por mi parte:

Señores, no juego ¡Rompo la baraja!

Caravaggio - Partida de cartas

El Juego

Rafael Alcides Pérez

A Daniel

El juego está marcado desde el comienzo.
El niño, con esa oscura intuición de niño,
lo sabe,
y entra en la vida
haciendo de policía o de bandido,
o de ambos alternativamente
si es un niño complicado.
El juego
ya no se detendrá más.
Tal vez el niño no sepa
que luego las balas serán de verdad
y amargos los días de la cárcel,
más amargo aún el engaño de los del resto de la banda,
y que el que cae muerto o asalta una diligencia
lo hace para toda la vida;
pero el niño entra en el juego,
como uno más,
disparando al corazón.

Shape of my heart
Sting

La forma de mi corazón

Sting

Él reparte las cartas como una meditación
Y aquellos con los que juega nunca sospechan
Él no juega por el dinero que gana
Él no juega por el respeto
Él reparte las cartas para encontrar la respuesta
La geometría sagrada de la oportunidad
La oculta ley de resultado probable
Los números conducen una danza

Yo sé que las “espadas” son espadas de un soldado
Yo sé que los “bastos” son armas de guerra
Yo sé que los “diamantes” significan dinero para este arte
Pero esa no es la forma de mi corazón

Él puede jugar el “Jack” de diamantes
Él puede poner la “Reina” de espadas
Él puede encubrir un “Rey” en su mano
Mientras el recuerdo de eso desaparece

Yo sé que las “espadas” son espadas de un soldado
Yo sé que los “bastos” son armas de guerra
Yo sé que los “diamantes” significan dinero para este arte
Pero esa no es la forma de mi corazón
Esa no es la forma, la forma de mi corazón

Y si te dije que te amaba
Quizá pensarías que algo está mal
No soy un hombre de muchos rostros
La máscara que uso es una
Aquellos que hablan no saben nada
Y descubren a su costo
Como los que maldicen su suerte en muchos lugares
Y aquellos que sonríen están perdidos

Yo sé que las “espadas” son espadas de un soldado
Yo sé que los “bastos” son armas de guerra
Yo sé que los “diamantes” significan dinero para este arte
Pero esa no es la forma de mi corazón
Esa no es la forma de mi corazón.

Los Reyes de la Baraja

Federico García Lorca

Si tu madre quiere un rey,
la baraja tiene cuatro:
rey de oros, rey de copas,
rey de espadas, rey de bastos.
Corre que te pillo,
corre que te agarro,
mira que te lleno
la cara de barro.
Del olivo
me retiro,
del esparto
yo me aparto,
del sarmiento
me arrepiento
de haberte querido tanto.

Balthus - La partida de naipes

Lily, Rosemary and the Jack of Hearts
Bob Dylan

Lily, Rosemary y la Jota de Corazones

El festival se acabó. Los chicos planean retirarse una temporada.
El cabaret estaba en silencio, excepto por el taladro de la pared.
Se había dado el toque de queda, y la ruleta se había cerrado.
Cualquiera que tuviese un poco de sentido común, ya se habría ido de la ciudad.
Él estaba de pie, al lado de la puerta, mirando como si fuera la jota de corazones.

Cruzó la habitación llena de espejos. y dijo: "¡Una ronda para todos!"
Y después de haber llamado su atención, todo el mundo continuó a lo suyo.
Entonces, caminó hacia un extraño, y le preguntó con una sonrisa:
"Amigo, ¿sería usted tan amable de decirme a que hora comienza el espectáculo?"
Se apartó hacia una esquina, con la cara hacia abajo como la jota de corazones.

Entre bastidores, las chicas jugaban a póker de cinco cartas en las escaleras.
Lily tenía dos reinas, esperando por otra más para hacer un trío.
Afuera, las calles estaban llenas, y la ventana abierta de par en par.
Una ligera brisa soplaba. Podías sentirla dentro.
Lily hizo una nueva apuesta, y sacó la jota de corazones.

Big Jim no era el tonto de nadie. Poseía la única mina de diamantes de la ciudad.
Hizo su típica entrada, aparentando elegancia y educación.
Con sus guardaespaldas y bastón plateado y el pelo en su sitio.
Cogió todo lo que quiso y lo puso sobre la mesa para gastárselo.
Pero sus guardaespaladas y su bastón plateado no eran rival para la jota de corazones.

Rosemary peinó sus cabellos y tomó un carruaje hacia la ciudad.
Se coló por la puerta lateral, mirando como una reina sin corona.
Parpadeó con sus falsas pestañas y le susurró al oído:
"Siento haber llegado tarde, cariño". Pero él no pareció oirla.
Tenía la mirada fija hacia la jota de corazones.

"Sé que he visto esa cara antes", pensaba Big Jim para sí.
"Quizá en Méjico, o en un retrato en la estantería de alguien".
Pero entonces la multitud empezó a pisar cada vez más fuerte, y la luz de la casa se apagó.
Y en la oscuridad de la habitación, tan sólo estaban Jim y él.
Mirando hacia la mariposa que había cogido la jota de corazones.

Lily era una princesa. Había sido de piel clara y preciosa de niña.
Hizo todo lo que tuvo que hacer. Tenía ese destello de certeza cada vez que sonreía.
Había salido de un hogar roto, y de un montón de extraños asuntos.
Con hombres en cada camino de su vida, que la llevaron a todos los sitios.
Pero nunca había conocido a nadie como la jota de corazones.

El juez vino pasando desapercibido, y fué servido con vino y la cena.
El taladro en la pared continuaba, pero nadie parecía darle importancia.
Era sabido por todo el mundo allí que Lily tenía el anillo de Jim.
Y nada sucedería nunca entre Lily y el rey.
No, nada excepto quizá la jota de corazones.

Rosemary empezó a beber demasiado, y vió su reflejo en la hoja del cuchillo.
Estaba cansada de la atención que le daba, cansada de su papel de mujer de Big Jim.
Había echo un montón de cosas malas, incluso un intento de suicidio.
Buscaba tan sólo una buena acción que hacer antes de morir.
Miraba el futuro, cabalgando sobre la jota de corazones.

Lily se lavó la cara, se quitó el vestido y lo tiró a un lado.
"¿Se ha acabado tu suerte?", se rió diciendo a sí misma.
"Bueno, supongo que deberías haber que ocurriría algún día.
Ten cuidado con no tocar la pared, que tiene una nueva capa de pintura secando.
Me alegro de ver que sigues viva. Pareces una santa".
Abajo en el vestíbulo, se oían pisadas venir hacia la jota de corazones.

El encargado de entre bastidores se paseaba de un lado a otro con su silla.
"Hay algo divertido que está pasando", dijo. "Puedo sentirlo en el aire".
Fué a buscar al juez, pero el juez estaba borracho.
Mientras el actor principal se metía en el traje de un monje.
No había actor mejor que la jota de corazones.

Los brazos de Lily abrazaban fuertemente al hombre que más deseaba tocar.
Olvidó todo lo demás de él. No se resistió a quien la había estado rondando tanto tiempo.
"Te hecho tanto de menos", le dijo. Y el sintió que era sincera.
Pero mas allá de la puerta, se sintió con miedo y celoso.
Tan sólo otra noche más en la vida de la jota de corazones.

Nadie supo nunca los motivos, pero dijeron que todo sucedió muy deprisa.
La puerta de acceso al vestuario se abrió y un frío revólver fué disparado.
Y Big Jim estaba allí, no podía estar sorprendido de la escena.
Rosemary a su lado, con firmeza en su mirada.
Estaba con Big Jim, pero de parte de la jota de corazones.

Dos puertas más abajo, finalmente los chicos hicieron el agujero.
Y limpiaron la caja fuerte. Dicen que se llevaron un buen botín.
En la oscuridad, a la orilla del río, esperaron
a un miembro más de la banda que estaba con un asunto en la ciudad.
Pero no podrían ir muy lejos sin la jota de corazones.

El día siguiente, fue el día señalado. El cielo estaba nublado y oscuro.
Big Jim estaba tapado, asesinado con un cortaplumas en la espalda.
Y Rosemary en la horca, apenas pestañeó.
El juez estaba sobrio, no había bebido nada.
La única persona desaparecida de la escena fue la jota de corazones.

El cabaret estaba vacío, ahora. Un cartel decía "cerrado por obras".
Lily ya se había quitado todo el tinte del pelo.
Pensaba en su padre, a quien raras veces veía.
Pensando en Rosemary y pensando en la justicia.
Pero, sobre todo, pensaba en la jota de corazones.

Debra Teare - Jack of Hearts

Otoño en París

La lluvia es arte en Compostela,  irritante en Londres, una maravilla en Sevilla, pero en París la lluvia es otra cosa. Quien no ha paseado bajo la lluvia en París debería replantearte eso de que como "sol y playa", nada.

Flambée Montalbanaise

Volodymyr Kurylenko

"Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo".

Piedra negra sobre una piedra blanca

Cesar Vallejo

Place Cambronne (La Motte-Picquet Grenelle) París

De invierno

Rubén Darío

En invernales horas, mirad a Carolina.
Medio apelotonada, descansa en el sillón,
envuelta con su abrigo de marta cibelina
y no lejos del fuego que brilla en el salón.

El fino angora blanco junto a ella se reclina,
rozando con su hocico la falda de Aleçón,
no lejos de las jarras de porcelana china
que medio oculta un biombo de seda del Japón.

Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño:
entro, sin hacer ruido: dejo mi abrigo gris;
voy a besar su rostro, rosado y halagüeño

como una rosa roja que fuera flor de lis.
Abre los ojos; mírame con su mirar risueño,
y en tanto cae la nieve del cielo de París.

Le vent de l’hiver

Raphaël Haroche

El viento del invierno

Era la época de otro año
La época de las luces de neón encendidas
La época de los testigos de las palomas
La época de la velocidad y de la sombra
La época de las cartas tiradas al fuego
La época en la que éramos felices

Era la época de los bordes de mar
La época de los Gainsbourg, de los Prévert
Vuelvo a ver tu pelo alborotado
En la habitación de hotel tú tocabas
Y yo, detrás, en el taburete,
Veía el mundo al revés…

Viva el viento del invierno
Y la canción de Prévert
Sigue su camino al revés
No soy cristiano
Pero me acuerdo de todo

Viva el viento del invierno
Y todo remueve la tierra
Los lobos están en la puerta
Un último vistazo atrás
En el retrovisor

Era la época de Lily Brik
La época del sol tatuado
Era la época de las avalanchas
La época de las copas bebidas
Y los cristales rotos
Mi vida ardía como la plaza roja
Cuando la noche acababa su carrera

Era la época de los acordes mayores
En la que todo estaba iluminado
Y escucho latir tu corazón
Suavemente suavemente
No estoy curado
Era la época de la Cantata…
La época en la que la interpretabas para mí

Viva el viento del invierno
Y la canción de Prévert
sigue su camino al revés
No soy cristiano
Pero me acuerdo de todo

Viva el viento del invierno
Y todo remueve la tierra
Los lobos están en la puerta
Un último vistazo atrás
En el retrovisor

(En las calles pavimentadas
en la noche de invierno yo estaba…)

El beso del Hôtel de Ville. Robert Doisneau (1950)

Diosas, Vírgenes y Madre María

Diosa Mari

Representacion Pre-cristiana

Déjalo estar

Cuando tengo momentos de angustia
La madre María se acerca a mí
Diciendo sabias palabras
Déjalo estar


Y en mis horas de oscuridad
Ella se queda delante de mí
Diciendo sabias palabras
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Susurrando sabias palabras
Déjalo estar


Y cuando los desconsolados
Que viven en el mundo se pongan de acuerdo
Habrá una respuesta
Déjalo estar
Porque aunque vivan separados
Todavía hay una posibilidad de que puedan ver
Habrá una respuesta
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Susurrando sabias palabras
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Susurrando sabias palabras
Déjalo estar


Y cuando la noche está nublada
Todavía hay una luz que brilla sobre mí
Que brilla hasta mañana
Déjalo estar
Me despierto al sonido de la música
La madre María se acerca a mí
Diciendo sabias palabras
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Habrá una respuesta
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Susurrando sabias palabras
Déjalo estar.

Let it be
The Beatles

Estalagmita subterránea de la Cueva de Zelharburu (Navarra)

que fue objeto de culto como “dorso” de la propia Diosa Mari

Salve Regina

Arvo Pärt

Salve, Regina, Mater Misericordiæ,

Vita, dulcedo et spes nostra. Salve.

Ad te clamamus exsules filii Evæ,

ad te suspiramus gementes et flentes

in hac lacrimarum vale.

Eia, ergo, advocata nostra,

illos tuos misericordes oculos

ad nos converte.

Et Jesum, benedictum fructum

ventris tui, nobis post hoc

exilium ostende.

Oh clemens, oh pia, oh dulcis

Virgo Maria.

Miguél Ángel - Piedad
Basílica de San Pedro del Vaticano

Salve Regina
Antífona para 8 voces compuesta por Tomás Luis de Victoria (1548-1611)

Escolania de la Abadia de Montserrat

Astaté


Diosa

Vicente Aleixandre

Dormida sobre el tigre,

su leve trenza yace.

Mirad su bulto. Alienta

sobre la piel hermosa,

tranquila, soberana.

¿Quién puede osar, quién sólo

sus labios hoy pondría

sobre la luz dichosa

que, humana apenas, sueña?

Miradla allí. ¡Cuán sola!

¡Cuán intacta! ¿Tangible?

Casi divina, leve

el seno se alza, cesa,

se yergue, abate; gime

como el amor. Y un tigre

soberbio la sostiene

como la mar hircana,

donde flotase extensa,

feliz, nunca ofrecida.

¡Ah, mortales! No, nunca;

desnuda, nunca vuestra.

Sobre la piel hoy ígnea

miradla, exenta: es diosa.

Virgo veneranda

(13 de marzo de 2009)
(Picar en la imagen para ampliar)

Ave Maria
(Franz Schubert)
Maria Callas

Astarté - Bronce Carriazo (Sevilla)

Pachamama (Madre tierra)

Pachamama

Mike Oldfield

La diosa Kali (Durgā) y el dios Bhairava (Shivá) copulando

Kali
(Durgā)
Mantra

Si Dios fuera una mujer
Mario Benedetti

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Mundo Macho

No hablarme de tradiciones, 

No contarme historias de "toda la vida",

No decirme es cultura,

No sermonearme con verdaderos mandamientos de dioses verdaderos,

No quiero ritos, canciones, poemas, fiestas de bárbaros, aunque fueran nuestros abuelos.

Que no quiero oírlos,

Que no quiero escucharlos,

Que no quiero comprendedlos

Que no quiero seguirlos,

Que no quiero bailarlos, ni cantarlos, ni leerlos.

Que si, que tal vez sea un infiel, lo que es seguro que no un malnacido.

Burka

Pedro Guerra

It's a man's man's man's world
James Brown

Éste es un mundo de hombres, éste es un mundo de hombres
pero no sería nada, nada sin una mujer o una chica.

Como ves, el hombre hace los coches que nos llevan por la carretera
El hombre hace los trenes para transportar cargas pesadas
El hombre hace la luz eléctrica para sacarnos de la oscuridad
El hombre hace el barco para el agua, como Noé hizo el arca.

Éste es un mundo de hombres, hombres, hombres
pero no sería nada, nada sin una mujer o una chica.

El hombre piensa en pequeños bebés, niñas y niños
El hombre les hace feliz porque les hace juguetes
Y después de que el hombre haya hecho todo, todo lo que puede
Sabes que el hombre puede ganar dinero para comprárselo a otro hombre.

Éste es un mundo de hombres
pero no sería nada, nada sin una mujer o una chica.

Él está perdido en la jungla.
Él está perdido en la amargura.

En blanco y negro

Billie Holiday, tuvo una triste juventud. A sus 24 años -siendo ya  una reconocida cantante que había grabado con Count Basie, Teddy Wilson y Artie Shaw y vendía muy bien- en un hotel de Nueva York, que tenía el apropiado nombre de Abraham Lincoln, la obligaron a usar el montacargas. A pesar de su juventud había estado en su vida incontables veces expuesta al racismo. Su padre murió en 1937 porque todos los hospitales se negaron a tratar a un afroamericano. Ella dijo a este respecto: No le mató la neumonía, le mató Dallas.

Tenia una enfermedad crónica de riñón a causa de no poder hacer sus necesidades en los bares de carretera, ni en las gasolineras de blancos cuando cruzaba los Estados Unidos en sus giras. El autobús en el que viaja con su banda debía parar en mitad del campo y siendo de noche para evitar que fueses vistos haciendo sus necesidades. Un atardecer, después de aguantar horas el dolor en la vejiga, el chofer paró para que Billie se aliviara en una alameda al lado de la carretera, Billie se bajó y al terminar miró hacia arriba donde divisó sombras que se balanceaban en la obscuridad, eran cuerpos de negros ahorcados por sus blancos y religiosos amos. Montó en el autobús y compuso esta canción "Strange Fruit" (Fruta rara).

Strange Fruit

Billie Holiday

Los árboles sureños dan una fruta extraña,
la sangre en las hojas y sangre en la raíz,
cuerpos negros que se balancean en la brisa meridional,
fruta extraña que cuelga de los árboles del álamo.
Escena pastoral del sur galante,
de los ojos que bombean y de la boca torcida,
olor a magnolias, dulce y fresco, como el repentino olor de la carne ardiendo.


Aquí está la fruta para que los cuervos desplumen,
para la lluvia al frunce, para que el viento aspire,
para que el sol se descomponga, para que los árboles caigan,
aquí hay un extraño y amargo llanto.

Saeta

Miles Davis

Corría el año 1987. El presidente Reagan entregaba un reconocimiento oficial por toda su carrera a Ray Charles y convocó a ilustres afroamericanos. En la Casa Blanca se presentó Miles Davis, ajeno a toda etiqueta: pantalones negros de cuero, un chaleco encima de otro, chaqueta de esmoquin con una serpiente roja en la espalda. Cualquier otro sexagenario habría sido arrestado por hortera; él estaba por encima de semejantes consideraciones.

No todos los invitados eran conscientes de sus prerrogativas. Una incordiante dama de la buena sociedad de Washington se encaró con el trompetista y le preguntó malévolamente qué méritos tenía para estar allí. Miles fue a la yugular: "Bueno, he cambiado el rumbo de la música cinco o seis veces. Ahora, dígame: ¿qué ha hecho usted de importancia, aparte de ser blanca?".*


*La próxima vez que una pepera o sociata de caviar me diga que yo o la gente del 15-M somos unos "perroflatutas", la contestación del Sr. Miles me ha sugerido algunas respuestas... (Por cierto, un jubilado de 80 años, en la concentración de indignados de Don Benito me dijo levantando su garrota: ¡Perrofrauta yo! Ojalá...

Kind of blue

Miles Davis

El LP "Kind of blue" (1959) es uno de los mejores discos de la historia.
Una obra maestra enigmática y sensual con la que Miles Davis reinventó el jazz.

El silencio de los corderos

“Angustiado él, y afligido, no abrió su boca;

como cordero fue llevado al matadero;

y como oveja delante de sus trasquiladores,

enmudeció, y no abrió su boca”

(Isaías 53:7).

Francisco de Zurbarán - Agnus Dei

Democracia
Roger Wolfe

Otra maldita tarde

de domingo, una de esas

tardes que algún día escogeré

para colgarme

del último clavo ardiendo

de mi angustia.

En la calle

familias con niños,

padres y madres

sonrosadamente satisfechos

de su recién cumplido

deber electoral;

gente encorvada sobre radios

que escupen datos, porcentajes

en los bancos.

Corderos de camino al matadero

dándole a escoger el arma

al matarife.

White Room

Cream

La habitación blanca

En la habitación blanca con cortinas negras cerca de la estación.
El país de los tejados negros, sin aceras de oro, cansados estorninos.
Caballos plateados corren por rayos de luna en tus ojos oscuros.
Sonrisas de luz de amanecer en tí mientras te vas, mi satisfacción.


Esperaré en este lugar donde el sol nunca brilla:
esperaré en este lugar donde las sombras huyen de sí mismas.


Decías que ningún compromiso podría asegurarte en la estación.
Billete de andén, motores diesel agitados, adiós ventanas.
Entré en un momento triste en la estación.
Y mientras salía, sentí que mi propia necesidad empezaba.


Esperaré en la cola cuando los trenes vuelvan;
yaceré contgo donde las sombras huyen de sí mismas.


En la fiesta ella era la amabilidad en la insensible multitud.
consuelo para la vieja herida ahora olvidada.
Tigres amarillos agachados en junglas en sus ojos oscuros.
ella es sólo un aderezo, adiós ventanas, cansados estorninos.


Dormiré en este lugar con la multitud solitaria;
yaceré en la oscuridad donde las sombras huyen de sí mismas.

Jesús Manuel Moreno - La cola del paro

Pero hoy también es un aniversario y para celebrar. ¿Que no sabes de quien?

Adivina adivinanza:

Adivina Adivinanza

La Mandragora

Y ¿causalidades? de la vida, un 20-N también murió
el fundador de La Falange, José Antonio Primo de Rivera

Fragmento de la película-documental
"Canciones para después de una guerra"
Basilio Martín Patiño (1971)



Y lo que son las cosas, el primero que murió tan señalada fecha otro 20-N, fue
un revolucionario al que la muerte convirtió en un mito muy a su pesar.
Copiaron los colores de su bandera, manipularon su discurso y yo no me creo tantas causalidades.

Y ya que la cosa va de himnos, pues otro "Hijo del Pueblo", pero no el anarquista sino más de andar por casa, por rancheras y en la voz de EL REY. ¡Ándele!:

El Hijo del Pueblo
Jose Alfredo Jiménez